Sapatos Vermelhos

Rezava apegada em seu terço com tanta concentração e avidez pelo próximo Pai-Nosso, que mal controlava sua respiração. Era uma madrugada fresca, dessas que não faz muito frio, mas quando se esta dentro de um desses casarões antigos, o vento gélido da madrugada parece vir de dentro de seus armários. Por isso usava uma blusa insossa, cinza, por cima daquele seu hábito tão batido.

De repente, fugindo de seu controle, uma lágrima, uma dessas, que toda mulher, casta ou não, sempre deixa escapar. Simplesmente por ser mulher. Renegou isso por tantos anos! Escolhera não ser mulher. Fugiu das leis reprodutivas, controlou seus desejos, esqueceu suas vaidades. Mas aquela lágrima que escorria lentamente, fazendo uma ligeira cócega, era toda a angústia, todo o resultado daquela opressão silenciosa da qual sempre orgulhou-se tanto.

Inveja, Inveja. Sentia inveja. Sentiu a inveja pulsando seu coração. Sentiu-se perdendo o que uma vida levou para construir. Erro. Pecado.

Seu pranto trouxe a aurora; o céu enrubescia, seria reflexo de sua alma maculada? E o dia também trazia a menina de sapatos vermelhos. Desses de bicudos e salto bem alto e fino, de veludo. Ela cheirava mal, era o cheiro do que imaginava ser uma mistura de todos os pecados que tanto repudiava.

Mas a menina ria e gargalhava, e andava de forma ébria do alto daqueles sapatos vermelhos. Sempre quisera ter um assim, eram tão bonitos! Mas nunca pode ter um, diziam-lhe que carregava o pegado, como mulheres de vida fútil.

Mas ela rezava por si, egoísta que era e não pelas atrocidades contra a religião que a menina certamente fazia. Rezava pela fraqueza, pelo medo de seu pecado ser mais grave que aqueles comentidos pela menina. Por que no fundo, dentro de seu coração tão enrustido, a dúvida persistia, a dizimar sua fé: quem sabe, quem sabe se um dia não tivesse tido um, nem precisaria ser tão bonito, se tivesse se privado menos de ser mulher, se tivesse tido um par de sapatos vermelhos, não teria sido mais feliz?